Bajo el nombre en clave "Proyecto Manhattan", miles de científicos trabajaban contra reloj. La motivación era clara, casi noble en su origen: si los nazis lograban dividir el átomo primero, la libertad del mundo se apagaría para siempre. Oppenheimer no solo lideraba un proyecto científico; lideraba la última esperanza del mundo libre. Pero en la soledad de su oficina, rodeado de libros de filosofía hindú, Robert sabía que estaban invocando una fuerza que la humanidad quizás no estaba lista para manejar.
El dilema moral de Oppenheimer comenzó mucho antes de la explosión. A medida que los cálculos avanzaban, la realidad se volvía aterradora. Estaban diseñando una herramienta de aniquilación total. Muchos científicos dudaron, algunos incluso intentaron detener el proceso mediante peticiones al gobierno. Sin embargo, Oppenheimer se mantuvo firme. Creía que la única forma de detener todas las guerras era demostrar el horror absoluto de esta nueva arma.
La Alemania nazi se rindió antes de que la bomba estuviera lista. El "gran enemigo" había caído, pero la maquinaria de guerra estadounidense no se detuvo. El objetivo cambió a Japón. Oppenheimer vio cómo su creación ya no era un escudo, sino una espada que estaba a punto de caer sobre miles de civiles. El peso de la responsabilidad comenzó a encorvar sus hombros y a hundir sus ojos.
Oppenheimer estaba en el búnker de control, con los nervios destrozados. Se dice que apenas pesaba 52 kilos y fumaba sin parar. A las 5:29 a.m., el dispositivo de plutonio estalló.
El destello fue tan intenso que una mujer ciega a kilómetros de distancia afirmó haber visto la luz. El hongo atómico se elevó 12 kilómetros hacia el cielo.
En ese momento, mientras sus colegas gritaban de júbilo y descorchaban botellas de whisky, Robert Oppenheimer se quedó petrificado. No hubo aplausos para él. En su mente, una estrofa del Bhagavad Gita (el texto sagrado de la India) resonó con la fuerza de un trueno. No era una cita de orgullo científico, era una elegía de muerte.
Meses después, tras los bombardeos de Hiroshima y Nagasaki, el mundo celebró el fin de la guerra, pero Oppenheimer comenzó su descenso al infierno personal. Pero lo que ocurrió después cambió todo. En una reunión en la Oficina Oval con el presidente Harry S. Truman, Oppenheimer, con las manos temblorosas, dijo: "Señor presidente, siento que tengo sangre en mis manos".
Truman, un hombre de acción pragmática, no sintió empatía. Al salir Oppenheimer, el presidente le dijo a sus asesores: "No quiero volver a ver a ese llorón en esta oficina". El científico que le dio a Estados Unidos la victoria fue marginado, vigilado por el FBI y finalmente despojado de sus credenciales de seguridad durante la "caza de brujas" del macartismo. El sistema que él ayudó a salvar terminó por devorarlo.
La famosa frase que todos recordamos proviene de una entrevista televisiva años después. Con una mirada perdida y la voz quebrada, Oppenheimer recordó aquel momento en el desierto:
"Supimos que el mundo no sería el mismo. Unas pocas personas rieron, unas pocas personas lloraron, la mayoría guardó silencio. Recordé la línea del texto hindú... 'Ahora me he convertido en la Muerte, el destructor de mundos'..."
Oppenheimer no dijo eso para sonar imponente. Lo dijo porque se sentía el villano de su propia historia. Pasó el resto de sus días abogando por el control internacional de las armas nucleares, intentando desesperadamente meter al genio de vuelta en la lámpara. Nadie estaba preparado para lo que vino después: una Guerra Fría que puso al planeta al borde de la extinción, validando el miedo más profundo del físico.
Murió de cáncer de garganta en 1967, habiendo aceptado que su nombre siempre estaría ligado a la destrucción, pero con la esperanza de que su advertencia sirviera para que la humanidad nunca volviera a usar su "juguete" más terrible.
De la red.
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