El mismo diluvio en más de doscientas culturas alrededor del mundo. (Parte II)

 
El mismo diluvio — el mismo hombre justo, el mismo barco, los mismos animales en pares, la misma montaña donde todo encalla, el mismo arcoíris o señal divina al final — aparece en más de doscientas culturas distintas alrededor del mundo.

Culturas que nunca se tocaron.

Que no compartían idioma, ni comercio, ni ruta marítima.

Que no tenían forma de copiarse entre sí.

Y todas recordaban lo mismo.

Mesopotamia, 2100 antes de Cristo.

Mil años antes de que Moisés escribiera el Génesis, los escribas sumerios grababan en arcilla la historia de Ziusudra — el rey más sabio y devoto de su tiempo, al que los dioses advirtieron del diluvio que Enlil había decretado para borrar a la humanidad.

Ziusudra construyó un barco enorme.

Subió a él con animales y semillas.

Sobrevivió siete días de inundación total.

Cuando el agua bajó, ofreció un sacrificio.

Los dioses descendieron sobre el humo como si no hubieran comido en semanas.

Ziusudra recibió la inmortalidad como recompensa.

Y vivió para siempre en la isla de Dilmun — el paraíso sumerio en el Golfo Pérsico.

Mil años antes de Noé.

Mismo hombre. Mismo barco. Mismo final.

Luego vino Atrahasis.

La versión acadia del mismo relato — más detallada, más violenta, más honesta sobre los motivos de los dioses. El hombre al que Enki le habló a través de las paredes de juncos. El que salvó a la civilización por una grieta lingüística en el decreto de Enlil.

Luego el Gilgamesh.

El poema épico más antiguo de la literatura humana — escrito alrededor del año 1800 antes de Cristo, copiado y recopiado durante mil años en tablillas repartidas por todo el Oriente Medio. En su undécima tablilla, Gilgamesh encuentra a Utnapishtim — el único humano inmortal que existe — y le pregunta cómo consiguió la inmortalidad.

Utnapishtim le cuenta el diluvio.

Su barco. Sus animales. La montaña de Nisir donde encalló. La paloma que mandó a explorar y volvió porque no encontró tierra seca. El cuervo que mandó después y no volvió porque encontró tierra.

El mismo cuervo. La misma paloma. La misma secuencia.

Que el Génesis repite, palabra por palabra, siglos después.

Pero aquí el relato se vuelve imposible de explicar por simple préstamo cultural.

Porque el diluvio no estaba solo en Mesopotamia.

India. Textos védicos. 1500 antes de Cristo.

Manu — el primer hombre, el más sabio — es advertido por un pez sagrado que crece hasta hacerse enorme. El pez le dice que viene una inundación que borrará toda vida. Manu construye un barco. El pez lo guía a través de las aguas hasta una montaña del norte donde el barco encalla.

Manu desciende.

Y reconstruye la humanidad desde cero.

Grecia. Mitología clásica.

Deucalión — hijo de Prometeo, el que robó el fuego para los humanos — es advertido por su padre del diluvio que Zeus ha decretado para castigar a la humanidad corrompida. Construye un arca. Sobrevive nueve días de lluvia. Encalla en el monte Parnaso o el monte Otris, según la versión.

Cuando el agua baja, ofrece un sacrificio a Zeus.

Zeus acepta.

Y le concede el privilegio de repoblar la tierra.

México. Mitos aztecas.

El cuarto sol — la cuarta era del cosmos, la que precedió a la nuestra — terminó en un diluvio. Los dioses advirtieron a Tata y Nena que construyeran una canoa con un tronco de ciprés. Sobrevivieron. Cuando el agua bajó, encendieron fuego para comer.

Los dioses se enojaron porque no les pidieron permiso para encender el fuego.

Y los convirtieron en perros.

Hasta los detalles incómodos se repiten.

China. Textos del período Han.

Gun y Yu luchan contra el gran diluvio que amenazó con borrar la civilización china. Yu — el hijo, el que finalmente tuvo éxito donde su padre fracasó — canalizó las aguas durante trece años, abriendo ríos y drenando pantanos.

No construyó un barco.

Pero sobrevivió lo que no debería haber sobrevivido.

Y fue considerado el fundador de la primera dinastía china como recompensa.

Doscientas versiones.

Seis continentes.

El mismo hombre justo. El mismo aviso divino. El mismo barco o canoa o tronco. Los mismos animales. La misma montaña. El mismo sacrificio al final.

Los arqueólogos tienen una respuesta que no resuelve todo pero que resuelve algo.

En el año 1997, los geólogos William Ryan y Walter Pitman publicaron una investigación sobre el Mar Negro que cambió la conversación.

Hace aproximadamente 7.600 años — en el período Neolítico, cuando los humanos ya cultivaban pero todavía no escribían — el nivel del Mediterráneo subió lo suficiente para romper el istmo que separaba el Mediterráneo del lago de agua dulce que hoy llamamos Mar Negro.

El agua del Mediterráneo entró con una fuerza equivalente a doscientas cataratas del Niágara simultáneas.

En semanas, el lago de agua dulce se convirtió en un mar salado.

Las costas fértiles donde vivían comunidades neolíticas — agricultores, pastores, los primeros asentamientos de lo que después sería la civilización — desaparecieron bajo el agua.

Para siempre.

Los que sobrevivieron huyeron en todas direcciones.

Hacia Mesopotamia. Hacia Egipto. Hacia el Indo. Hacia Europa.

Llevando consigo el recuerdo del agua que llegó de golpe y no se detuvo.

Y ese recuerdo — transmitido de generación en generación durante miles de años, adaptado a los dioses y los idiomas y las geografías de cada cultura donde esos refugiados llegaron — se convirtió en doscientas versiones del mismo diluvio.

Pero eso explica el diluvio del Mar Negro.

No explica los diluvios americanos.

No explica los diluvios australianos — donde los aborígenes tienen relatos de inundaciones que los geólogos pueden fechar en el período en que el nivel del mar subió al final de la última glaciación, hace doce mil años, y sumergió las costas del continente.

No explica por qué la humanidad entera, en cada rincón del mundo, guarda el mismo miedo específico.

El agua que llega de golpe.

El barco que es lo único que separa la vida de la muerte.

La montaña donde todo termina y todo comienza.

Hay una posibilidad que la ciencia no descarta pero que no puede probar.

Que no fue un solo diluvio.

Que fueron muchos.

Que el final de la última glaciación — entre el año 12.000 y el año 6.000 antes de Cristo — fue una serie de catástrofes hídricas globales. El derretimiento de los casquetes polares que subió el nivel del mar ciento veinte metros en seis mil años. Las costas donde vivía la mayor parte de la humanidad prehistórica sumergidas para siempre. Las civilizaciones que existían antes de la historia escrita borradas bajo el agua.

Y que lo que llamamos mitología del diluvio no es ficción religiosa.

Es el archivo de la memoria más antigua de la especie.

El recuerdo de lo que el agua hizo.

Antes de que hubiera escritura para registrarlo.

Antes de que hubiera academias para estudiarlo.

Antes de que hubiera teólogos para decidir qué versión era la correcta.

Noé no fue el primero.

Fue el último en ser escrito.

Pero el recuerdo que preserva es el más antiguo que tenemos.

El miedo más universal que existe.

Más viejo que cualquier dios.

Más viejo que cualquier idioma.

Más viejo que la escritura que lo fijó en piedra.

El agua que llegó.

Y que una sola persona — en cada cultura, en cada continente, en cada idioma —

sobrevivió para contarlo.

Porque si nadie hubiera sobrevivido,

no habría nadie recordándolo.

Y si todos lo recuerdan,

es porque el agua llegó de verdad.

De la red.