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Saludos amigos del blog!!!! Quiero darles la bienvenida a mi humilde aposento cibernético con el cual comparto desde el año 2009 lo que me apasiona en el mundo de las artes, la historiografía, la música, la literatura y la espiritualidad. Y también escritos originales... Pueden accesar a mi música en Spotify, YouTube y a los interesados en mis publicaciones literarias, las pueden adquirir en su librería preferida en Puerto Rico, Amazon, eBay, o escribiéndome. Muchas bendiciones!

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lunes, 22 de septiembre de 2025

Mark Twain y Olivia Langdon


Cuando Mark Twain se casó con Olivia Langdon, le confesó a un amigo: "Si hubiera sabido lo feliz que podría ser la vida de casado, me habría casado hace 30 años, en lugar de perder tiempo dejando crecer los dientes". Tenía 32 años. Y quizás, detrás de ese tono juguetón, estaba el eco de una verdad profunda: finalmente había encontrado al amor de su vida.
Twain —cuyo verdadero nombre era Samuel Clemens— conocía bien la dureza del mundo. Provenía de una familia modesta, trabajó como aprendiz de impresor, fue piloto de barco de vapor, minero fracasado y, finalmente, un escritor brillante. Conquistó a Estados Unidos con su ingenio, pero fue Olivia quien conquistó su corazón.
Y no fue amor a primera vista, al menos no en persona. Twain se enamoró de ella al ver su retrato en un medallón. El amigo que le mostró la imagen organizó un encuentro entre los dos. Dos semanas después, Twain le propuso matrimonio a Olivia.
Pero ella lo rechazó. Él era diez años mayor, sin dinero y sin refinamiento. Admiraba su talento, pero dudaba ante el abismo social y religioso que los separaba. Twain insistió, pero nuevamente fue rechazado, esta vez por su falta de fe. Con su típico humor, respondió: “Si eso es lo que hace falta, me volveré un buen cristiano”. Pero sintiendo que no había esperanza, se marchó.
El destino, sin embargo, tenía otros planes. La carreta en la que viajaba volcó. Herido, regresó a la casa de Olivia. Ella lo cuidó con ternura y, entre el dolor y el cariño, hizo un último pedido de matrimonio. Ella dijo que sí.
Twain transformó su vida por ella. Leía la Biblia todas las noches, daba gracias antes de las comidas. Llegó a archivar miles de páginas de obras que ella desaprobaba, incluyendo pasajes enteros de Huckleberry Finn. Olivia se convirtió en su editora, su crítica más exigente, su corazón firme. Su hija, Susy, comentó una vez: “A mamá le encanta la moralidad. A papá le encantan los gatos”.
Y él la adoraba. Alguna vez dijo: “Si ella me dijera que usar calcetines es inmoral, los quemaría al instante”. Olivia lo llamaba “niño de cabellos grises” y lo cuidaba con ternura maternal. Él, a su vez, le atribuía su juventud espiritual. Un día, Twain leía a carcajadas. Olivia le preguntó qué leía; era uno de sus propios libros.
La vida, por supuesto, no fue fácil. Perdieron hijos, quebraron, sufrieron. Pero nunca se volvieron uno contra el otro. Nunca una voz elevada, nunca una crítica despiadada. Cuando un amigo se burló de Olivia, Twain casi rompió la amistad. Y cuando él, a los 60 años, partió en una gira mundial, ella dejó todo para acompañarlo.
Mark y Olivia: no fue amor a primera vista, fue amor a última resistencia. Un amor forjado en la persistencia, mantenido en el respeto y eternizado en la ternura. 
 
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domingo, 14 de septiembre de 2025

Alí y la diplomacia moderna.

En 1990, Muhammad Ali voló a Irak para ayudar a liberar a 15 rehenes estadounidenses. Sin el permiso del gobierno estadounidense, el campeón de peso pesado negoció directamente con Saddam Hussein y lo convenció de que permitiera a los estadounidenses regresar sanos y salvos a casa.


Para 1990, Ali ya no era el boxeador que dominaba el ring. Estaba retirado, su cuerpo ya mostraba los efectos de la enfermedad de Parkinson, pero su voz y reputación aún tenían un enorme peso mundial. Cuando Irak invadió Kuwait ese año, Saddam Hussein tomó como rehenes a cientos de extranjeros, utilizándolos como escudos humanos ante posibles ataques militares estadounidenses. Entre ellos se encontraban 15 estadounidenses.


Con la tensión alta y la diplomacia estancada, Ali decidió actuar. A pesar de las objeciones del gobierno estadounidense, que temía que su misión fracasara, abordó un avión con destino a Bagdad. La fama de Ali había trascendido el ámbito deportivo desde hacía tiempo: en Oriente Medio, era admirado no solo como boxeador, sino también como musulmán y símbolo de la resistencia contra el poder occidental. Hussein accedió a reunirse con él.


Durante la reunión, Ali no se presentó como político, sino como ser humano. Su salud se deterioraba, su habla se ralentizaba, pero su sinceridad era innegable. Hussein, quizás buscando publicidad o influenciado por la presencia de Ali, finalmente accedió a liberar a los rehenes estadounidenses.


Ali regresó a casa con los 15 liberados, demostrando que su influencia trascendía el boxeo. Fue uno de los actos de diplomacia privada más extraordinarios de la historia moderna.

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miércoles, 10 de septiembre de 2025

El verdadero propósito de la lectura.

Un estudiante curioso le preguntó una vez a su profesor:
"Maestro, he leído tantos libros... Sin embargo, me he olvidado de la mayoría de ellos. ¿Cuál es el punto de leer entonces? ”
 
El profesor no respondió. Simplemente sonrió.
 
Unos días después, mientras estaba sentado junto a un río, el anciano dijo:
"Tengo sed. Por favor tráeme un poco de agua... Pero usa ese viejo colador que está tirado en el suelo. ”
 
El estudiante estaba aturdido. ¿Un colador lleno de agujeros? ¿Cómo podría aguantar el agua?
Aún así, obedeció.
 
Lo intentó una vez.
Por otra parte.
Y otra vez... Corriendo más rápido, inclinándolo de forma diferente, incluso tratando de bloquear los agujeros con los dedos. Pero nada funcionó. El agua seguía deslizándose.
 
Agotado, finalmente dejó caer el colador a los pies de su maestro y susurró:
"Lo siento. Fallé. Fue imposible. ”
 
El maestro lo miró amablemente y dijo:
“No fallaste. Mira el colador. ”
 
El estudiante se acercó más. Lo que una vez era viejo, oscuro y sucio ahora era brillante y limpio. Aunque no podía contener el agua, el río había pasado a través de ella una y otra vez, lavándola pura.
 
El profesor explicó entonces:
"Esto es lo que hace leer. No importa que no recuerdes cada detalle. El conocimiento puede fluir a través de ti como agua a través de un colador... pero mientras pasa limpia, refresca y transforma tu mente y alma.”
 
El verdadero propósito de la lectura no es guardar cada palabra en memoria—
sino para renovar, enriquecer e iluminar quién eres por dentro.
 
De la red…

El agente doble de la segunda guerra mundial: Juan Pujol

 

 
Durante la Segunda Guerra Mundial, un español llamado Juan Pujol García se convirtió en uno de los espías más efectivos de la historia. Conocido como Garbo por los británicos y Arabel por los alemanes, Pujol engañó a los n4zls de tal manera que contribuyó directamente al éxito del Día D. Hoy te contamos la increíble historia de este maestro del engaño.
 
Juan Pujol García nació en Barcelona en 1912. Antes de la guerra, tuvo una vida relativamente ordinaria, trabajando en hoteles y criando pollos. Sin embargo, el estallido de la Guerra Civil Española y luego la Segunda Guerra Mundial lo llevaron a tomar una decisión audaz: se ofreció como espía a los británicos, pero fue rechazado. Decidido a ayudar a la causa aliada, Pujol se acercó a los alemanes y les convenció de que era un espía pro-n4zl en Gran Bretaña.
 
Pujol, que nunca había estado en Gran Bretaña, comenzó a enviar informes falsos a los alemanes desde Lisboa. Inventó una red de 27 subagentes ficticios, cada uno con personalidades y actividades detalladas. Sus informes eran tan convincentes que los alemanes le pagaron generosamente y lo consideraron uno de sus espías más valiosos.
 
Finalmente, los británicos descubrieron sus actividades y, impresionados por su ingenio, lo reclutaron oficialmente. Pujol fue trasladado a Inglaterra, donde trabajó con el MI5 para alimentar a los alemanes con información falsa. Su mayor logro fue convencer a los n4zls de que el desembarco del Día D en Normandía era una distracción, y que el verdadero ataque ocurriría en Calais. Esto llevó a HltI3r a retener tropas clave en Calais, debilitando las defensas alemanas en Normandía.
 
Después de la guerra, Pujol temía represalias de los n4zls y decidió fingir su muerte. Se mudó a Venezuela, donde vivió bajo una identidad falsa durante años. No fue hasta la década de 1980 que su historia salió a la luz, y fue reconocido como un héroe por ambos lados del conflicto.
 
Dato curioso:
Pujol recibió tanto la Cruz de Hierro de los alemanes (que aceptó para mantener su cobertura) como la Orden del Imperio Británico. Es el único hombre en la historia en haber sido condecorado por ambos bandos durante la Segunda Guerra Mundial.
 
De la red.
 

Los Ma'dan y el Jardín del Edén

  
 En la región sudoriental de Irak, donde convergen los ríos Tigris y Éufrates, existe una vasta zona pantanosa que históricamente ha sido el hogar de los árabes de las marismas, conocidos como Ma'dan. Esta zona, a menudo denominada el Jardín del Edén, se caracteriza por una compleja red de vías fluviales e islas flotantes. Durante milenios, los árabes de las marismas han desarrollado un estilo de vida que está intrínsecamente alineado con su entorno distintivo.Sus viviendas, llamadas mudhifs, son notables estructuras flotantes hechas exclusivamente de juncos y cañas. Estas casas sostenibles se construyen sin el uso de clavos, vidrio o madera y pueden construirse en solo unos días, descansando sobre islas formadas por capas de barro y materia vegetal. 

A pesar de enfrentar desafíos considerables y varios intentos de alterar su hábitat, los Ma'dan han demostrado una resiliencia notable, manteniendo su forma de vida única en armonía con los ciclos naturales de los humedales. Esta cultura perdurable proporciona información invaluable sobre un estilo de vida que ha prosperado durante miles de años, mostrando su adaptabilidad y fortaleza. Tengo la sincera esperanza de que estas comunidades puedan seguir preservando su modo de vida. Su valentía es encomiable y, aunque este estilo de vida puede no ser para todos, la resiliencia que demuestran es verdaderamente admirable.

De la red...
 

viernes, 5 de septiembre de 2025

La niña y los moteros (reflexión)


Esta niñita entró en un bar de moteros a medianoche y le preguntó al hombre más aterrador del lugar si podía ayudarla a encontrar a su mamá.
Todos los moteros vestidos de cuero en esa habitación llena de humo guardaron un silencio sepulcral mientras esta niñita en pijama, cubierta de princesas de Disney, permanecía en la puerta, con lágrimas corriendo por su rostro, mirando a treinta moteros rudos como si fueran su última esperanza. La rocola parecía ahogarse con una canción de Johnny Cash. Los tacos de billar se congelaron a mitad de camino.
Fue directa hacia Snake, el presidente de Iron Wolves MC, de 1.93 metros, con la cara llena de cicatrices y brazos como troncos de árbol, le tiró del chaleco de cuero y pronunció las palabras que movilizarían a todo un club de moteros y expondrían el secreto más oscuro de nuestro pueblo.
"El hombre malo encerró a mamá en el sótano y no se despertará", susurró. "Dijo que si se lo contaba a alguien, lastimaría a mi hermanito. Pero mamá dijo que los moteros protegen a la gente".
Ni a la policía. Ni a los vecinos. Ninguna de las personas "respetables" del pueblo. A esta niñita su madre le había dicho que si alguna vez necesitaba ayuda, ayuda de verdad, encontrara a los motociclistas.
Snake se arrodilló a su altura; su enorme figura la hacía parecer aún más pequeña. Todo el bar contuvo la respiración.
"¿Cómo te llamas, princesa?", preguntó con una voz grave y suave, más suave que la que jamás habíamos oído.
"Emma", dijo, y luego añadió algo que hizo que todos los motociclistas de la sala buscaran sus teléfonos: "El malo es policía. Por eso mamá dijo que solo encontraran motociclistas".
El aire se electrizó. Un policía. Por supuesto. Lo explicaba todo. Un policía podía hacer desaparecer a una mujer y a sus hijos, y todo el sistema lo protegería, pintando a los motociclistas como los villanos.
Pero sin pensarlo dos veces, Snake levantó a Emma como si no pesara nada, con ese hombre de aspecto aterrador acunándola como una carga preciosa. Miró la sala con ojos duros como la piedra. "Hermanos", dijo, su voz rompiendo el silencio. "Vamos. Hawk, tú estás en comunicación, busca la ubicación. Patch, tráele leche con chocolate a esta pequeña y averigua su dirección, con cuidado. Razor, tú y Diesel crean una distracción en la zona norte del pueblo en diez minutos; ruidoso, pero limpio. Los demás, prepárense. No solo vamos a encontrar a su mamá. Vamos a traer a esta familia a casa".
No hubo debate. Ninguna vacilación. Solo el roce de sillas, el tintineo de llaves y el paso decidido de hombres con una misión. Mientras Patch, un motociclista corpulento con un sorprendente talento para calmar a los niños, estaba sentado con Emma, ​​ella le señaló su casa en un mapa en su teléfono. Pertenecía al oficial Frank Miller, un hombre con una imagen pública cuidadosamente forjada y un temperamento conocido.
El plan era quirúrgico. Mientras las Harley de Razor y Diesel rugían al cruzar la ciudad, atrayendo la inevitable atención de la policía local, cuatro motos, incluida la de Snake, se deslizaban por los callejones, con los motores apagados a una cuadra de la casa de Miller. Se movían entre las sombras como fantasmas.
Snake, con otros dos, encontró la ventana trasera por la que Emma dijo haber entrado a rastras. Dentro, la casa estaba extrañamente ordenada. El llanto de un bebé, débil y angustiado, los condujo a una habitación del piso superior donde un niño pequeño yacía en su cuna. Estaba a salvo. El tercer motociclista lo recogió, lo envolvió en una manta y lo sacó a la noche.
Luego, el sótano. Snake bajó las escaleras solo, con su linterna iluminando la húmeda oscuridad. La encontró desplomada en el suelo de cemento. La madre de Emma, ​​Sarah, estaba magullada e inconsciente, pero respiraba. Una oleada de furia fría invadió a Snake, pero la reprimió, concentrándose en la tarea. La levantó con la misma delicadeza con la que había levantado a su hija y la sacó al aire limpio de la noche.
Mientras tanto, Hawk, el genio tecnológico del club, ya había puesto la última pieza en su sitio. Había encontrado el número de móvil de Miller y, usando un modificador de voz, lo llamó, haciéndose pasar por un informante de poca monta. "Oye, Miller. Oigo cosas. Una niña acaba de entrar en la sede de los Lobos de Hierro. Parece que ha estado hablando."
La rabia y el pánico en la voz de Miller eran justo lo que Hawk esperaba. "Esa mocosa... Ya le avisaron. Cuando termine con este control de tráfico, volveré a terminar lo que empecé. A ella y a su madre."
Toda la conversación fue grabada.
Para cuando Miller se dio cuenta de que la distracción era una farsa y corrió a casa, la casa estaba vacía. La jaula estaba abierta y los pájaros habían volado. Su reinado de terror había terminado. La grabación no se envió a la policía local, sino directamente a la policía estatal y a una estación de noticias del condado vecino. No habría encubrimiento.
De vuelta en la sede del club, un exmédico del ejército atendía a Sarah. Emma y su hermanito, Leo, dormían en una habitación trasera tranquila, rodeados por un círculo de guardias vestidos de cuero que no permitían que ni una sombra los tocara.
Semanas después, el pueblo seguía conmocionado. El oficial Miller estaba bajo custodia federal, y su arresto había desenterrado una corrupción en la fuerza local más profunda de lo que nadie imaginaba. Los Lobos de Hierro fueron aclamados como héroes, un título con el que ninguno de ellos se sentía cómodo.
Una noche, Sarah
Estaba sentada con Snake en el porche de la casa club, viendo a Emma perseguir luciérnagas en el jardín. Estaba sanando, sus moretones se habían desvanecido, su espíritu regresaba.
"Sabía que no me creerían", dijo en voz baja, con la mirada fija en su hija risueña. "Una madre soltera con un pasado problemático contra un policía condecorado. Pero mi abuela siempre me decía que hay diferentes tipos de protectores en este mundo. Decía que algunos llevan placas y otros usan cuero. Le dije a Emma que te buscara porque sabía que no verías mi pasado. Solo verías a mis hijos".
Snake observó cómo un enorme motociclista llamado Grizzly se detenía a mitad de camino para dejar que Emma atrapara una luciérnaga que se le había posado en la bota.
"No somos héroes, señora", dijo, con la misma voz grave y retumbante de la noche en que se conocieron. "Solo somos los monstruos a los que otros monstruos temen". Asintió hacia Emma, ​​con una extraña y pequeña sonrisa dibujando sus labios marcados. Y esa niñita tuya... se adentró en la oscuridad y encontró a los monstruos adecuados para luchar por ella. Ella es la valiente.
En la luz que se desvanecía, rodeada del reconfortante rugido de las motocicletas y el aroma a gasolina y pino, una familia rota había encontrado a sus guardianes. No solo los habían rescatado. Los habían acogido en una manada que los protegería de por vida.
 
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sábado, 30 de agosto de 2025

Abriendo caminos...Linda Ronstadt

 

Linda Ronstadt no gritaba: desarmaba. Su voz era como un rayo claro atravesando cualquier género. Podía cantar rock, country, boleros o standards de jazz… y siempre lo hacía con una autoridad feroz. Pero durante años, la industria la miró con recelo. Era mujer, latina, independiente. Y eso, en los 70, era más transgresor que cualquier solo de guitarra.
Comenzó en la escena folk, pero rápidamente se convirtió en una estrella del rock, liderando charts dominados por hombres. Con el disco Heart Like a Wheel, rompió récords, vendió millones y se ganó el respeto del público. Pero aún así, los críticos la juzgaban más por su físico o sus parejas que por su talento. A cada paso, tuvo que justificar su éxito.
Linda nunca pidió permiso. Hizo duetos con Sinatra, grabó rancheras cuando nadie apostaba por eso, se reinventó una y otra vez. Nunca se dejó encasillar. En una época donde las artistas eran moldeadas por ejecutivos, ella tomó el control total de su carrera. Su versión de “Blue Bayou” no es solo hermosa: es un grito de libertad.
En los 2010, Linda fue diagnosticada con Parkinson y perdió la capacidad de cantar. Pero su legado ya era inquebrantable. Porque lo que Linda Ronstadt hizo no fue solo cantar. Fue abrir un camino donde otras, décadas después, aún caminan.
 
De la red... 

Mike Tyson y el miedo... (reflexión)

En 1987, Mike Tyson entró a la barbería.
Era un día cualquiera, hasta que su barbero le preguntó:
—“Mike… ¿qué se siente ser el hombre más temido del planeta?”

Tyson sonrió apenas, miró su reflejo en el espejo y respondió:
“Temido, sí. Pero ¿sabes algo? El miedo también vive en mí.
Antes de cada pelea, antes de cada nocaut, el miedo era mi sombra.
La diferencia es que yo aprendí a usarlo… a dejar que me empujara hacia adelante en lugar de dejar que me detuviera.”

Mientras el barbero pasaba la navaja con calma, Tyson agregó:
“La gente cree que el boxeo es fuerza.
Pero en realidad… es disciplina, paciencia, y la capacidad de mantenerte de pie aun cuando dentro quieras caer.
Eso, hermano, es lo que de verdad me hizo campeón.”

Y ese mensaje no es solo para el ring.
Porque todos peleamos nuestras propias batallas.
No necesitas guantes para sentir miedo:
lo sientes cuando dudas si alcanzarás a pagar la renta,
cuando temes perder un empleo,
cuando no sabes si esa persona que amas se quedará a tu lado,
o cuando estás a punto de arriesgarte por un sueño y la voz en tu cabeza te dice que no eres suficiente.

Tyson entendió que el miedo nunca desaparece, pero puedes entrenarlo.
Puedes usarlo como gasolina para moverte en lugar de excusa para quedarte quieto.
Porque en la vida real, igual que en el ring, el verdadero triunfo no es no tener miedo…
es aprender a pelear con él al lado, y aun así seguir de pie.

De la red... 

lunes, 25 de agosto de 2025

1 Samuel

 

El pueblo ya no quería jueces.
Querían un rey.
Querían parecerse a las otras naciones.
Tener una figura fuerte.
Una corona. Un ejército.
Un trono visible.
 
Eso es 1 Samuel.
El inicio del conflicto entre obediencia y ambición.
 
Dios accede.
Pero advierte:
“El rey les tomará hijos, campos, fuerza y alma.”
Aun así, eligen.
Y entonces viene Saúl: alto, imponente, elegido… pero inseguro.
Comenzó humilde, pero la ansiedad de controlar lo llevó a desobedecer.
A querer hacer lo que le tocaba al profeta.
A querer agradar al pueblo más que a Dios.
 
Y cuando el alma se desordena,
la unción se apaga.
 
Entonces aparece David.
Un joven pastor.
Sin espada, sin nombre… pero con algo que no se ve:
un corazón alineado.
 
Mientras Saúl buscaba aplausos,
David buscaba la presencia.
Mientras uno se ocultaba del enemigo,
el otro se ofrecía con una honda y cinco piedras.
 
1 Samuel es eso:
un duelo entre el ego y la obediencia.
Entre el que tiene corona,
y el que tiene corazón.
 
Y al final, no gana el más fuerte.
Gana el que sabe esperar.
El que no se adelanta.
El que confía aunque aún no lo reconozcan.
 
De la red. 

domingo, 24 de agosto de 2025

Beware of Darkness - George Harrison

Cuando The Beatles se separaron, George Harrison no se lanzó a competir.
No hizo escándalos.
No quiso demostrar que era mejor.
Se fue hacia adentro.
Se metió en la espiritualidad, en la meditación, en el silencio.
Y desde ahí, escribió Beware of Darkness.
No era una canción pop.
Ni un hit para la radio.
Era un aviso.
“Cuidado con la tristeza… puede golpearte cuando menos lo esperás.”
George no estaba hablando de depresión como diagnóstico.
Hablaba de esa oscuridad que se mete sin permiso.
Que no se ve… pero te cambia.
La escribió para sí mismo, pero también para quien quisiera escuchar.
“Cuidado con las ilusiones… con los falsos líderes… con lo que parece amor y no lo es.”
Era un consejo de alguien que ya había estado ahí.
Y no quería que los demás se perdieran.
Cuando salió el álbum All Things Must Pass, muchos entendieron que George tenía mucho más para decir de lo que le habían dejado en los Beatles.
Y lo dijo con calma.
Sin gritar.
Pero dejando huella.
 
De la red...
 
Watch out now, take careBeware of falling swingersDropping all around youThe pain that often minglesIn your fingertipsBeware of darkness
Watch out now, take careBeware of the thoughts that lingerWinding up inside your headThe hopelessness around youIn the dead of night
Beware of sadnessIt can hit youIt can hurt youMake you sore and what is moreThat is not what you are here for
Watch out now, take careBeware of soft shoe shufflersDancing down the sidewalksAs each unconscious suffererWanders aimlesslyBeware of Maya
Watch out now, take careBeware of greedy leadersThey take you where you should not goWhile Weeping Atlas CedarsThey just want to grow, grow and growBeware of darkness

Arbol genealógico humano diverso...

Hace decenas de miles de años, no éramos los únicos humanos en la Tierra. Junto a nuestros antepasados directos, Homo sapiens, había al menos otras cinco especies humanas - Neandertales, Denisovans, Homo floresiensis ("hobbits"), Homo naledi y Homo erectus. Cada uno estaba adaptado exclusivamente a su entorno, con sus propias herramientas, estrategias de supervivencia e incluso expresiones culturales. 

Los neandertales, por ejemplo, enterraron a sus muertos y crearon arte simbólico. Los Denisovans dejaron atrás rastros en nuestro ADN, influyendo en los rasgos de los humanos modernos. Homo floresiensis, de apenas un metro de altura, prosperaron en islas remotas. Homo naledi tuvieron un comportamiento sorprendentemente complejo a pesar de sus pequeños cerebros, y el Homo erectus, una de las especies de más larga vida, dominó el fuego y la migración. Sin embargo, con el paso del tiempo, todos excepto el Homo sapiens desaparecieron - probablemente debido a los cambios climáticos, la competencia por los recursos y posiblemente la mezcla. Hoy, somos los únicos sobrevivientes de un árbol genealógico humano que alguna vez fue diverso, llevando fragmentos de su legado dentro de nosotros.

De la red... 


Pasión - Alfonsina Storni

 

Unos besan las sienes, otros besan las manos,
otros besan los ojos, otros besan la boca.
Pero de aquél a éste la diferencia es poca.
No son dioses, ¿qué quieres?, son apenas humanos.
Pero, encontrar un día el espíritu sumo,
la condición divina en el pecho de un fuerte,
el hombre en cuya llama quisieras deshacerte
¡como al golpe de viento las columnas de humo!
La mano que al posarse, grave, sobre tu espalda,
haga noble tu pecho, generosa tu falda,
y más hondos los surcos creadores de tus senos.
¡Y la mirada grande, que mientras te ilumine
te encienda al rojoblanco, y te arda, y te calcine
hasta el seco ramaje de los pálidos huesos!
 
De la red...
 

domingo, 17 de agosto de 2025

El mejor consejo del Chavo del 8


El mejor consejo del Chavo del 8 no provocó risas… provocó silencio.

En una entrevista, le preguntaron a Roberto Gómez Bolaños:

— “¿Qué consejo le daría a un joven?”

Él, sin titubear, dijo:

👉 “Que tenga proyectos. Porque uno es joven mientras tenga sueños. No importa si tienes 80 u 85 años… si tienes metas, eres joven. Pero si no las tienes, aunque tengas 15, ya eres un anciano.”

La sala quedó muda.
No lo decía cualquiera… lo decía un hombre que había comenzado tarde, pero con más fuerza que nunca.

📌 A los 41 creó El Chapulín Colorado.
📌 A los 42 nació El Chavo del 8.
📌 Y después de los 50… su legado ya era eterno.

💥 Nunca se quejó de la edad.
Nunca usó el calendario como excusa.
Porque entendió algo que muchos aún no entienden:

✨ La juventud no está en los años, está en los sueños que aún te encienden el alma.

• Si tienes un propósito, tienes energía.
• Si tienes un sueño, tienes rumbo.
• Si crees que es tarde… mira a Roberto y recuerda que él empezó después de los 40 y cambió generaciones.

La próxima vez que pienses en renunciar porque “ya pasó tu tiempo”…
Recuerda esto:

El Chavo no era un niño.
Pero el sueño que lo creó… siempre fue joven.

De la red.
 

miércoles, 13 de agosto de 2025

Resiliencia...

Cuando tu hijo te pregunte qué es la resiliencia… no le des una definición. Cuéntale la historia real de Caramelo. 
https://www.facebook.com/reel/986228296348703
 
Brasil, 2021.
Una inundación arrasa con todo en São João de Meriti.
Y ahí, sobre el techo de una casa sumergida, un caballo queda atrapado.
Solo. Durante cuatro días.
Sin comida.
Sin agua.
Sin nadie a la vista.
 
Lo llamaron Caramelo.
La imagen dio la vuelta al mundo:
Un animal mojado, temblando,
pero de pie,
como si su alma se negara a caer.
 
No relinchaba pidiendo ayuda.
No intentó escapar.
Solo… aguantó.
 
Y cuando lo rescataron, millones lo sintieron como propio.
Porque Caramelo no fue solo un caballo salvado…
Fue el reflejo de lo que muchos hemos vivido por dentro.
Porque la lección no es que lo salvaron.
La verdadera lección es que no se rompió mientras el mundo a su alrededor se caía.
 
Eso es resiliencia.
No es quedarte esperando milagros.
No es hacerte fuerte por fuera.
Es resistir sin apagar tu luz.
Es estar solo… y aún así no perder tu dignidad.
Es confiar en que mereces vivir, incluso cuando nadie parece notarlo.
 
Enséñale eso a tus hijos. 
No con discursos.
Sino con historias reales.
Historias como la de Caramelo…
Que no gritó. No huyó. No se rindió.
Porque a veces la vida te deja sobre un techo, solo, temblando…
y no sabes si vendrán por ti.
Pero si logras mantenerte en pie,
eso ya es un acto de valentía.
 
Resistir no es esperar ayuda.
Es no dejar que la tormenta te apague por dentro.
 
De la red. 

𝐋𝐀 𝐌Ú𝐒𝐈𝐂𝐀 𝐒𝐄𝐆Ú𝐍 𝐏𝐋𝐀𝐓Ó𝐍: 𝐋𝐀 𝐂𝐈𝐄𝐍𝐂𝐈𝐀 𝐐𝐔𝐄 𝐃𝐎𝐌𝐀 𝐄𝐋 𝐀𝐋𝐌𝐀

Para Platón, la música no era entretenimiento, ni arte decorativo, ni simple recreo sonoro. Era formación del alma. Educación del carácter. Ciencia suprema.
En La República, el diálogo donde diseña la ciudad ideal y el alma justa, el filósofo afirma que la música —la mousiké— tiene un poder educativo más profundo que la ley escrita. No se trata sólo de sonidos: mousiké integraba ritmo, armonía y palabra, un arte total que abarcaba música, poesía y danza como unidad formativa del ser humano.
🎵 𝐋𝐨𝐬 𝐭𝐫𝐞𝐬 𝐩𝐢𝐥𝐚𝐫𝐞𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 mousiké
1. Ritmo (rythmós): orden temporal que estructura la danza, la poesía o el canto. Platón creía que ciertos ritmos fortalecen el alma y otros la perturban.
2. Armonía (harmonía): proporciones matemáticas entre sonidos. Inspirado por Pitágoras, Platón sostenía que las escalas musicales reflejan el orden invisible del cosmos.
3. Palabra (lógos): contenido ético de los textos cantados o recitados. La poesía debía exaltar la virtud, nunca glorificar el vicio.
Para Platón, el arte debía educar en virtud, no fomentar el desorden. No todo mito era aceptable. No toda poesía era digna. La mousiké tenía el deber de formar ciudadanos templados, valientes y justos. “El ritmo y la armonía penetran en lo más profundo del alma” (República, III, 401d).
🔢 𝐋𝐚 𝐚𝐫𝐦𝐨𝐧í𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐞𝐬𝐜𝐮𝐞𝐥𝐚 𝐝𝐞 𝐞𝐭𝐢𝐜𝐚
Lo fascinante del pensamiento platónico es que la armonía musical no era simplemente estética: era ética. Las proporciones musicales bien ordenadas (como las del modo dórico) generaban almas equilibradas, capaces de dominar sus pasiones. En cambio, las escalas inestables (como el modo lidio) producían carácter blando, inconstante, fácilmente corrompible.
Esta visión —donde la música modela directamente el alma— convierte al arte en un instrumento político. Platón lo dice sin ambages: la música que se escucha en una ciudad determina su destino. Si es noble y ordenada, los ciudadanos serán justos. Si es caótica o relajada, la polis se desmoronará.
> “𝐋𝐚 𝐢𝐧𝐧𝐨𝐯𝐚𝐜𝐢ó𝐧 𝐦𝐮𝐬𝐢𝐜𝐚𝐥 𝐞𝐬 𝐩𝐞𝐥𝐢𝐠𝐫𝐨𝐬𝐚; 𝐭𝐨𝐝𝐚 𝐥𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐭𝐢𝐭𝐮𝐜𝐢ó𝐧 𝐞𝐬 𝐢𝐧𝐬𝐭𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐬𝐢 𝐥𝐚 𝐦ú𝐬𝐢𝐜𝐚 𝐬𝐞 𝐜𝐨𝐫𝐫𝐨𝐦𝐩𝐞.” (República, IV, 424c)
🌌 𝐌ú𝐬𝐢𝐜𝐚 𝐚𝐮𝐝𝐢𝐛𝐥𝐞, 𝐦ú𝐬𝐢𝐜𝐚 𝐝𝐞𝐥 𝐜𝐨𝐬𝐦𝐨𝐬
Pero hay aún más profundidad. Para Platón, la música verdadera es una preparación para las matemáticas del alma. A través del estudio de sus proporciones, el filósofo se entrena para reconocer la armonía que rige el universo: desde las órbitas planetarias hasta la idea de Justicia.
Así, la música no es solo audible. Es la antesala de la Filosofía. El puente entre el cuerpo y el alma. La puerta hacia lo eterno. La disciplina que educa no solo el oído, sino el corazón.
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📚 𝐁𝐢𝐛𝐥𝐢𝐨𝐠𝐫𝐚𝐟í𝐚:
Platón, La República, libros II, III y IV.
West, M. L. Ancient Greek Music. Oxford University Press, 1992.
Jaeger, W. Paideia: los ideales de la cultura griega. Fondo de Cultura Económica, 2003.
Guthrie, W. K. C. A History of Greek Philosophy, Vol. IV. Cambridge University Press, 1975.
Barker, A. Greek Musical Writings. Cambridge, 1989.
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🎻 La música, cuando es noble, no solo embellece: construye el alma y sostiene la ciudad.
— Violabook

domingo, 10 de agosto de 2025

La guerra que comenzó por un barril de cerveza.

 

La guerra que comenzó por un barril… y duró 12 años
Italia, año 1325.
Las ciudades-estado de Módena y Bolonia ya tenían una larga historia de rivalidades políticas, económicas y… hasta personales.
Pero nadie imaginaba que una simple olla de cerveza sería la chispa que encendería un conflicto armado.
Un grupo de soldados de Módena, en una incursión menor contra Bolonia, decidió robar un barril de cerveza (o vino, según otras versiones) que se encontraba en un pozo público. El botín no era gran cosa… pero sí un símbolo.
Era una humillación directa.
Bolonia exigió la devolución inmediata de la olla y una disculpa.
Módena se negó.
Y así… comenzó una guerra.
La Batalla de Zappolino
El 15 de noviembre de 1325, las tensiones explotaron en el campo de Zappolino.
Bolonia reunió un ejército de 30.000 hombres; Módena, apenas 7.000.
Pero el tamaño no lo era todo: Módena tenía mejores tácticas y aliados estratégicos.
La batalla fue breve pero sangrienta.
Módena derrotó de forma aplastante a Bolonia, causando miles de bajas y saqueando aldeas cercanas.
Y como si fuera poco, llevaron la olla robada a Módena como trofeo de guerra, exhibiéndola en la torre de su ayuntamiento… donde todavía puede verse hoy, más de 700 años después.
12 años de hostilidad
Aunque la gran batalla solo duró un día, el conflicto abierto —con ataques menores, emboscadas y sabotajes— se prolongó hasta 1337.
Todo porque ninguna de las dos ciudades quería ceder… por una olla.
El legado absurdo
Hoy, la famosa “Olla de Módena” se conserva en el ayuntamiento como un recordatorio de lo ridículo que puede ser el orgullo humano.
Un objeto doméstico que costó miles de vidas y marcó una de las guerras más absurdas de la Edad Media.
 
De la red. 

Modupe Olaitan

 “Dijeron que era demasiado fea para representar a la escuela — 20 años después, colgaron mi retrato en la pared del salón de actos”

Me llamo Modupe.

Cuando estaba en 1.º de primaria, me insultaban:

“Cara de gorila”.
“Nariz de coco”.
“Payaso de pueblo”.

No me defendí.

Simplemente me senté al fondo de la clase y escribí poesía.

Un día, el director anunció:

“Necesitamos una chica que represente a la escuela en el Concurso Estatal de Oratoria”.

Levanté la mano.

La profesora de inglés se rió.

“¿Modupe? ¿Con esa cara?”

Eligieron a Uchechi en su lugar, porque era rubia y tenía el pelo suave.

¿Pero su poema? Yo lo escribí.

Esa noche, lloré detrás del bloque de aulas.

Miré al cielo y susurré:

“Dios mío, si alguna vez me das una oportunidad… me convertiré en la voz de cada chica a la que llamaron 'insuficiente'”.

Seguí leyendo.

Me despertaba a las 4 de la mañana para pedirle prestada la linterna a mamá.

Escribía bajo el mango cuando la casa se ponía ruidosa.

Para el 3.º de Primaria, ya había memorizado más de 50 poemas, ninguno de los cuales me permitieron recitar.

Me admitieron en la Universidad de Ibadan.

Estudié inglés.

La gente seguía burlándose de mí.

“Eres brillante… pero estarías más guapa con maquillaje”.

Pero no buscaba la belleza.

Buscaba causar impacto.

Me gradué como la mejor de mi clase.

Abrí un canal de YouTube llamado “Líneas sin filtro”.

Palabra hablada. Verdad. Dolor. Propósito.

Una noche, uno de mis poemas, "La chica tras la cortina", se volvió viral.

Millones lo vieron.

Y de repente, la voz que ignoraban se convirtió en la voz que no podían ignorar.

Un lunes, recibí un correo electrónico.

De mi antigua escuela.

Asunto: Evento de bienvenida.

Celebraban sus 50 años de existencia.

Querían que yo, Modupe Olaitan, fuera la oradora principal.

Me quedé mirando la pantalla durante 30 minutos.

Entonces susurré:

"Dios, cumpliste tu palabra".

Cuando llegué, los estudiantes actuales gritaron.

"¡Ese es el poeta de YouTube!".

Incluso los profesores me abrazaron.

El director, uno nuevo, me acompañó al Salón de Actos.

Hice una pausa.

Porque en la pared, junto a las fotos de antiguos directores y fundadores...
Había un marco nuevo.
Mi cara. Debajo: “Modupe Olaitan — La Voz de una Generación”.

Hoy dirijo una fundación que beca a niñas de comunidades marginadas.
Les doy formación en poesía, debate y autoestima.
Porque sé…
El mundo podría llamarte fea.
Pero el destino te llama necesaria.
Y a veces…
La niña que decían que era demasiado fea para ser el centro de atención…
Se convierte en la mujer con la que iluminan edificios enteros. 

De la red. 

viernes, 8 de agosto de 2025

El rey que murió por no ir al baño.

 

El rey que murió por no ir al baño: el orgullo que lo destruyó desde dentro
Luis XIV, conocido como el Rey Sol, fue uno de los monarcas más poderosos y extravagantes de la historia de Europa. Gobernó Francia durante más de 70 años, rodeado de lujos, rituales, y una corte que lo veneraba casi como a un dios viviente.

Pero había algo que ni todo su poder podía controlar: su propio cuerpo.

Luis XIV sufría de un mal silencioso y vergonzoso: estreñimiento crónico. A medida que envejecía, sus problemas intestinales se volvieron más severos… pero él se negaba a recibir enemas o tratamientos médicos. ¿La razón? No quería mostrar debilidad. En su mente, un rey no podía doblegarse… ni siquiera ante la necesidad de ir al baño.

Los médicos le rogaban. Le ofrecían soluciones. Le advertían del peligro. Pero el Rey Sol lo rechazaba todo. “Un monarca no suplica alivio”, llegó a decir. Prefería sufrir en silencio antes que aceptar que algo tan humano lo derrotara.

El resultado fue tan absurdo como trágico.

Con el tiempo, su sistema digestivo colapsó. Su intestino se infectó, se llenó de abscesos, y comenzó a gangrenarse. El dolor era insoportable. Apenas podía caminar. Su cuerpo estaba literalmente pudriéndose desde dentro.

Aun así, se negaba a confesar que el problema era tan simple —y tan humano— como no poder ir al baño.

Finalmente, el 1 de septiembre de 1715, Luis XIV murió a los 76 años, rodeado de cortesanos, oro, incienso… y un olor que no podían disimular.

La autopsia fue brutal: su intestino grueso estaba necrosado, lleno de pus, y había comenzado a liberar toxinas al resto del cuerpo. La causa de muerte fue clara: orgullo, negación… y una severa obstrucción intestinal.

Murió como vivió: rodeado de poder, pero preso de su propio ego.

Hoy, la historia de Luis XIV no solo se recuerda por sus guerras, sus palacios y su legado… sino por una verdad incómoda:
Incluso el hombre más poderoso del mundo puede morir… por no querer ir al baño. 

De la red.

lunes, 4 de agosto de 2025

De prostituta a pirata.

Ching Shih nació en un burdel flotante, pero terminó gobernando los mares como la pirata más poderosa de todos los tiempos. Tras casarse con un temido comandante, heredó su flota al quedar viuda y la convirtió en una máquina de guerra: más de 1.500 barcos y hasta 80.000 piratas bajo su mando. Sus enemigos incluían al Imperio Qing, la armada británica y los portugueses... y todos le temían. Pero su verdadero poder estaba en la disciplina: sus leyes eran tan estrictas como letales, si sus tripulantes llevaban a cabo aberrantes acciones como robos, peleas e incluso forzar a alguien a pasar la noche, sería eliminado.
Su imperio fue tan temido como respetado, y cuando decidió retirarse, lo hizo sin caer: negoció perdón para toda su flota, recibió un título nobiliario y vivió el resto de sus días en riqueza y paz, como la única pirata que se retiró invicta.

De la red.

"Cimón y Pero"

Esta es una de las pinturas globales más famosa, no solo para el arte sino por la historia que la inspiró.
Según la leyenda el viejo hombre pintado en el cuadro fue condenado a morir de hambre en la cárcel pudiendo solo ser visitado por su hija para que viera la destrucción de su cuerpo día a día. La mujer no podía soportar aquella situación, pero era registrada todos los días para que no pudiera llevarle ni comida ni agua. Entonces realizó un "milagro", algo que nadie podía hacer en aquellos tiempos y muchísimo menos sería posible hoy en día, le amamantó de la leche de sus pechos para que no padeciera aquella muerte segura y atroz. Ante la incredulidad del mundo pasaban los días y seguía vivo, en buen estado, con buena apariencia. En una ocasión, uno de los guardias, vigilante, descubrió el secreto, vio la escena de la lactancia y quedó en shock, al igual que el resto de carceleros al ser conocedores de lo que ocurría. Ante tal demostración de amor, los ejecutores de la sentencia decidieron por honor al amor, por la devoción mostrada por la hija hacia su padre, dejarle libre. Es el amor que trasciende todas las normas y fronteras terrenales. La misericordia es uno de los pilares de nuestra Humanidad.
 
Artista: Jean-Baptiste Deshays (Siglo XVIII) De la red.

Kahlil Gibran y "El Profeta".

 

En 1895, un niño de 12 años desembarcó en Boston con zapatos desgastados y apenas unas palabras en inglés. Venía desde las montañas del Líbano junto a su madre, dos hermanas y un medio hermano, persiguiendo esperanza, no certezas. Eran pobres, estaban de luto y no conocían este nuevo mundo. En la escuela, se burlaban de él por su acento, lo llamaban “lento” y hasta “sucio” por el color de su piel. Pero sus profesores vieron algo distinto: no era ruidoso, pero sí observador. No hablaba con fluidez, pero dibujaba con el alma y entendía la vida con una madurez asombrosa. Aprendió inglés… y con ello, formó una voz que el mundo jamás olvidaría. Su nombre era Kahlil Gibran. Perdió a su medio hermano, luego a su hermana y finalmente a su madre. Todo en pocos años. Su hermana menor trabajó en una tienda de ropa para que él pudiera estudiar. Ese sacrificio lo marcó para siempre. Más tarde diría: “La palabra más hermosa en los labios de la humanidad es ‘Madre’.” Cuando hablaba del amor, no lo hacía desde la fantasía, sino desde el dolor, la gratitud y la sabiduría ganada a pulso. En 1923 publicó El Profeta, una colección de ensayos poéticos sobre el amor, la libertad, el gozo y el sufrimiento. Se convirtió en un fenómeno global, traducido a más de 100 idiomas, leído en bodas y funerales, y admirado por líderes mundiales, artistas y millones de almas sensibles. Desde Elvis Presley hasta John Lennon y JFK encontraron consuelo en sus páginas. Nunca levantó la voz. Escribió. Y nos dejó esto: “Del sufrimiento han surgido las almas más fuertes; los caracteres más poderosos están marcados por cicatrices.” Hoy, más de un siglo después, sus palabras siguen tocando corazones. Nada mal para un niño al que una vez llamaron “indeseado”.

De la red. 

Hablando de mujeres y Sabina

Esto podría convertirlo en un casanova, condición que él niega y que sorprendería, pues con sus cuatro huesos no tiene mucha pinta de latin lover.
Sin embargo, detrás de él siempre hay mujeres. Mujeres rubias, mujeres soñadas, mujeres veneno, mujeres puñal o, sus preferidas, mujeres fatal.
Por eso, al hablar con Sabina, lo mejor es comenzar por el origen de todas las cosas, o de sus canciones: Hablemos de mujeres De mujeres? Pero si yo soy un cantante, no un experto en mujeres. Ya me gustaría. Si fuese así no cantaría.
Detrás de sus letras siempre hay mujeres...
Detrás de la vida, no solo de mis letras. Detrás de cualquier cosa que uno haga siempre hay mujeres.
Se refiere a eso de que detrás de un gran hombre hay una gran mujer ? Sí, pero yo no soy un gran hombre.
Hablemos de las mujeres inconquistables La inmensa mayoría.
Las infieles ... Por qué tienen que elegir ser infieles siempre conmigo y no con los otros? Las intelectuales Si alguien considera de sí mismo que es un intelectual, a mí ya no me interesa. Un intelectual es cualquiera que piense por sí mismo y quiera llegar al fondo de las cosas, pero la clase intelectual no me interesa. Es una clase sacerdotal que se sitúa por encima de la gente con un lenguaje que la gente no entiende.
Las feas Yo no las conozco. Todas son guapas.
Las feministas Han sido imprescindibles, a pesar de sus excesos. Casi todas las revoluciones que se han hecho en los últimos 30 años han sido una decepción, menos esa. Y si ha habido excesos, nos los merecíamos.
Las fatales Esas me encantan, porque me gusta el peligro, me gusta que no sean sumisas, que sienta que siempre se van a ir... cosa que es verdad: siempre acaban yéndose.
Las coquetas La coquetería se parece mucho a escribir canciones: es una arma de seducción. Estoy muy a favor de cualquier cosa que sirva para seducir, que es uno de los juegos más hermosos de la vida.
Las calculadoras Las que tienen cara de dólar? No me interesan. Lo que pasa es que como algunas calculan muy bien, calculan que si me dicen que son calculadoras no me van a interesar, y hacen lo posible para que me entere demasiado tarde.
Las celosas Me gustan los celos como un juego de seducción. Si significan posesión, no me gustan nada, porque creo que nadie es de nadie.
Las leves Todo es leve. Y si la levedad significa volar, me gusta. Si la levedad significa light, de esa cultura de no emplearse a fondo y de usar y tirar y no pasar el alquiler, no me interesa nada.
Las maquilladas Estoy a favor de los disfraces, y el maquillaje es un disfraz. Todo lo que embellezca a la gente me parece muy bien. La realidad es fea y hay que embellecerla. Las canciones son maquillaje, sirven para consolar de la realidad. El maquillaje consuela de las arrugas.
Las funcionarias Si son funcionarias del amor, sí. Si son funcionarias de cualquier entidad del Estado, no.
Las sensibles Creo que eso de que los hombres son rudos y las mujeres sensibles es una trampa, es una mentira. Yo conozco una cantidad de mujeres que en lugar de corazón tiene una calculadora.
Las militares Hay de eso? Será posible? Las mujeres no llevan siglos diciendo que si ellas fueran políticas no habría guerras? Es ridículo que quieran ser militares, como los hombres. Lo que tienen que decir es que los hombres no sean militares, como las mujeres.
Las morenas Por lo menos tan guapas como las rubias y tan hermosas como las pelirrojas.
Las tímidas Ninguna será tan tímida como yo.
Qué es lo que más le seduce de una mujer?
Que me sorprenda y que se ría conmigo. Que diga lo que no espero.
Qué es lo más rico que le ha hecho una mujer? Mi madre no me deja contarlo.
Lo más feo Pues no hacerme ni caso, cosa que sucede con una alarmante frecuencia.
Tienen sexto sentido las mujeres? Sexo sentido? ... Yo no creo en esas cosas. Si hay sexto sentido, lo tienen las mujeres y los hombres.
Como el amor...
El amor es más trágico, casi siempre sale uno a la enfermería. Yo en hombros no he salido nunca, aunque he cortado alguna oreja.
Jamás dos orejas y rabo? No, el rabo lo cortan ellas.
A quién le gusta ver torear? A Curro Romero, que siempre está mal. Siempre es un desastre.
Le gusta hacerle fuerza a los perdedores? Todo el arte, desde que yo recuerdo, es hecho sobre perdedores puesto que nos vamos a morir, puesto que los sueños nunca se realizan.
Cómo hace para conquistar a una mujer? Eso quisiera saber, cómo se hace, porque hasta ahora todo lo que hago sale mal.
Pero hay más de uno que ha conquistado mujeres con canciones suyas? Sí pero las hice para conquistarlas yo, no para que estén otros impresentables usándome por ahí.
Cómo no va a saber usted de esos asuntos...
Si supiera conquistar, no me dedicaría a cantar.
 
De la red.